Poésie

[Vintan]

Aimant beaucoup la poésie, plutôt la classique, je me suis demandée si les années 80 avaient été marquées par un courant créatif particulier et il se trouve que oui!
D'où ce sujet que j'ouvre ce jour avec un certain plaisir en espérant qu'il vous plaise...

Les poètes des années 80 ont été appelés «Les nouveaux lyriques».
Lyriques parce que leurs écrits sont chantants, subjectifs, sensibles . Le ton est passionné et sentimental, l'auteur interroge ses états d'âme, son époque, son environnement par le biais de sujets intemporels comme l'amour, la nature, la mort, le temps qui passe....
Nouveaux car tout en renouant avec l'imagé, la mélodie et un certain phrasé caractéristiques des Victor Hugo, Ronsard, Verlaine et bien d'autres, ils s'en démarquent par une posture moins conventionnelle et moins naïve. Intermédiaires entre tradition et modernité, leurs écrits sont plus interrogatifs et critiques, plus libres aussi par l'emploi d'une prose souvent volontairement décousue.

Jugez plutôt:

"A y regarder de plus près
Ceux-ci s'habillent en dimanche, le dimanche, rencontrent Dieu, la famille, les plaisirs licites
Ceux-là s'habillent en dimanche les cinq jours de la semaine, adorent le veau d'or,
ses gloires et ses lois
A y regarder de plus près : les habits de dimanche du dimanche sont-ils plus empesés ou moins vains que ceux de la semaine, l'inverse ou c'est pareil?
Considérer aussi ceux qui ne s'habillent pas, vêtus seulement de leurs aguets, de leurs doutes et d’un jean unique, d'eux-mêmes en somme."

Paul Badin - extrait de Aspects riants.

[Madgreen]

Merci pour l'ouverture de ce topic Vintan, j'adooooooooooore la poésie, et moi même de temps en temps il m'arrive d'en écrire.

[Haakor]

Bonne idée que ce sujet, cela dit je ne suis pas très « sensible » à la poésie.
@ Madgreen : Eh! Bien maintenant, il va falloir nous faire lire ça.

[Vintan]

Super Madgreen! En effet, ce serait chouette de te lire J'en écris aussi de temps en temps, alors, au plaisir de partager

Merci Haakor, je me tâtais pour ouvrir ce sujet.. Je sais que beaucoup ne sont pas sensibles à ce genre d'expression. Moi-même, j'y suis venue sur le tard, j'aimais les récitations à l'école primaire mais ça s'arrêtait là. Et puis un jour, j'ai eu envie d'écrire, incapable de construire un roman, je me suis "contentée" de faire des poèmes, du coup j'en ai lus et j'y ai pris gout.

[Vintan]

Ce sujet est largement ouvert: pour ceux qui veulent poster leurs écrits, leurs poèmes préférés, des récitations qu'ils ont aimé apprendre à l'école etc....

[Tyswyck]

Houlà, vaste sujet, ça, la poésie. Au début, je pensais que tu voulais te limiter aux 80s et aucune ne m'est revenue, mais si on reste plus général...

C'est du classique, mais j'ai toujours bien aimé le petit laïus qui introduit la chanson du mal-aimé d'Apollinaire (qui est elle-même un sacré morceau )

Et je chantais cette romance
En 1903 sans savoir
Que mon amour à la semblance
Du beau Phénix s'il meurt un soir
Le matin voit sa renaissance.

Alphonse Allais en a aussi écrit un dont je me souviens, un peu pastiche et qui avait la particularité d'être construit avec des verbes au subjonctif (qui s'appelle Complainte amoureuse)

J'aurais bien aimé en écrire, mais jusqu'à présent, je n'y suis pas parvenu.

[Vintan]

Et je chantais cette romance
En 1903 sans savoir
Que mon amour à la semblance
Du beau Phénix s'il meurt un soir
Le matin voit sa renaissance.

Merci Tyswyck, j'aime beaucoup..

[Haakor]

Bon, on n’est loin des années 80 et j’ai un peu menti quand j’ai dit que j’étais plutôt insensible à la poésie. Car je n’intéresse au écrit régionaux, donc ça englobe aussi un peu la poésie et notamment Sabine Sicaud 1913 -1928, une poétesse française, morte à l’âge de 15 ans, d’une longue maladie. Sa maison natale est à 500 m de chez moi et s’appelle La Solitude (ça ne s’invente pas)

En voici un extrait qui résume bien amitié :

La main des dieux, tu peux refuser de la prendre.
La main du mendiant, tu peux aussi.
Toutes les mains qui frôleront la tienne, tu peux les oublier.
La main de ton ami, ferme les doigts sur elle, et serre-la si fort
que le sang de ton cœur y batte avec le sien au même rythme.

Elle la aussi écrit peu de temps avant sa mort :

Aux médecins qui venaient me voir
« Faites-moi donc mourir, comme on est foudroyé
D'un seul coup de couteau, d'un coup de poing
Ou d'un de ces poisons de fakir, vert et or... »

Un entier :

Jours de fièvre
Ce que je veux ? Une carafe d'eau glacée.
Rien de plus. Nuit et jour, cette eau, dans ma pensée,
Ruisselle doucement comme d'une fontaine.
Elle est blanche, elle est bleue à force d'être fraîche.
Elle vient de la source ou d'une cruche pleine.
Elle a cet argent flou qui duvête les pêches
Et l'étincellement d'un cristal à facettes.

Elle est de givre fin, de brouillard, de rosée,
Jaillit de chaque vasque en gerbes irisées,
Glisse de chaque branche en rondes gouttelettes.
Au coeur de la carafe, elle rit. Elle perle
Sur son ventre poli, comme une sueur gaie.
En mille petits flots, pour rien, elle déferle,
Ou n'est qu'un point comme un brillant dans une haie.

Elle danse au plafond, se complaît dans la glace,
Frappe aux carreaux avec la pluie. Ah ! ces cascades...
C'est le Niagara, vert bleu, vert Nil, vert jade,
C'est l'eau miraculeuse en un fleuve de grâce ;

Toute l'eau des névés, des lacs, des mers nordiques,
Toute l'eau du Rocher de Moïse, l'eau pure
D'une oasis perdue au centre de l'Afrique ;

Toute l'eau qui mugit, toute l'eau qui murmure,
Toute l'eau, toute l'eau du ciel et de la terre,
Toute l'eau concentrée au creux glacé d'un verre !
Je ne demande rien qu'un verre d'eau glacée...

Vous ne voyez donc pas mes doigts brûlants de fièvre,
Mes doigts tendus vers l'eau qui fuit ? Mes pauvres lèvres
Sèches comme une plante à la tige cassée ?
La soif qui me torture est celle des grands sables
Où galope toujours le simoun. Je ne pense
Qu'à ce filet d'eau merveilleuse, intarissable,
Où des poissons heureux circulent. Transparence,
Fraîcheur... Est-il rien d'autre au monde que j'implore ?

Alcarazas, alcarazas... un café maure
Et, dans la torpeur bleue où des buveurs s'attardent,
Un verre débordant parmi les autres verres,
Un verre sans couleurs subtiles qui le fardent,
Mais rempli de cette eau si froide, nette, claire...
Ah ! prenez pour cette eau ce qui me reste à vivre,
Mais laissez-la couler en moi, larmes de givre,
Don de l'hiver à ce brasier qui me consume.

Vous souvient-il de ces bruits clairs, dans de l'écume,
Au bord d'un gave fou ? J'ai soif de tous les gaves.
Les sabots des mulets, vous souvient-il, s'y lavent,
Les pieds du chemineau s'y délassent. Dieu juste,
Ne puis-je boire au moins comme le pré, l'arbuste,
Le chien de la montagne au fil de l'eau qui court ?
Cette eau... Cette eau qui m'échappe toujours,
Qui, nuit et jour, obsède ma pensée...
Ne m'accorderez-vous deux gouttes d'eau glacée ?


Sabine Sicaud
1913 -1928

[Tyswyck]

Difficile de rebondir sur une histoire comme celle-là, mais c'est effectivement un très beau poème.

[Tipoune]

Bah dis donc, pour une gamine et surtout à cette époque (où les femmes n'avaient pas forcément le droit d'apprendre à lire), quelle culture elle avait, cette enfant !!! Si jeune et si douée ...

[Vintan]

Je me suis fait la même réflexion... Peut-être qu'à l'époque, on était mur plus jeune, les gens travaillaient et se mariaient tôt, 18 ans, ou avant... Et puis la maladie a peut-être joué aussi...
Les beaux poèmes sont souvent tristes...

[Haakor]

Elle était très assidue de la bibliothèque familiale, qui était apparemment très importante.
Par ailleurs, le domaine « La solitude » avait un magnifique parc, propice à la méditation et à la rêverie.

Une photo prise dans le parc.

[Vintan]

Moi qui était plutôt "grands espaces" je me prends à aimer les parcs, le matin de bonne heure quand il y a peu de monde, j'y ressens une certaine magie...
Sans vouloir engager un débat, c'est dans des cas comme cette jeune fille que j'aimerais que les tenants de la réincarnation aient raison...

[Haakor]

... c'est dans des cas comme cette jeune fille que j'aimerais que les tenants de la réincarnation aient raison...

A cent pour cent d’accord avec toi, ou tu moins, qu’un « paradis » existe.

[Vintan]

Autre lieu, autre époque, autre style...



Salah AL HAMDANI, poète et homme de théâtre d’origine irakienne, est né en 1951 à Bagdad. Il a commencé à écrire en prison politique en Irak vers l’âge de 20 ans. Exilé en France depuis plus de 30 années sans aucun contact avec sa famille restée en Irak et menacée de torture et d'assassinat par le régime de Saddam Hussein. Il n’a revu sa famille et Bagdad qu’après la chute du dictateur en 2004.

Extrait:
Seul le vieux tapis fleurissait le sol
La maison avait changé d’adresse
ma photo avait changé de place
la table avait été pliée derrière la porte
la chaise de mon père, aussi,
seul le vieux tapis fleurissait le sol
Je t’ai trouvée enfin
dans un jardin nu
avec ton grand châle noir
l’esprit en dérive
enfilée dans tes prières
l’âge cousu sur le visage
J’ai cru serrer un palmier agonisant
Puis dans mes bras,
j’ai reconnu ma mère.

Et comme ça me fait penser à une chanson de Tina Arena que j'adore, je rajoute cette vidéo :

[Haakor]

Tiens voici une interview de Salah al Hamdani que j’avais trouvé intéressante à l’époque:

Entretien avec Salah al Hamdani


Je ne connaissais pas la chanson, mais qu’elle est belle.

[Vintan]

Vraiment intéressant, cet homme et la façon dont la vie l'a révélé à sa poésie, à son potentiel.. Il a la modestie des gens de valeur, je trouve. Merci Haakor. Je pense que je vais tenter de lire un de ses livres..

N'est-ce pas qu'elle est belle cette chanson! Qu'est-ce que j'ai pu me la passer en boucle!

[Vintan]

Je pose ici (très modestement) quelques mots tendres que j'ai écrits, un jour d'été 1993:

PROMESSES DU MATIN

Ce matin au réveil, je chausse mes scandales, tandis que sur la grève se lève l'aube pâle.
La croisée de bois blanc exalte mon envie et silencieusement je sors de la nuit.

Sur la pierre du seuil que la brise caresse, la fleur du chèvre feuille exprime sa tendresse pour l'astre citronné qui pointe à l'horizon et de ses bras dorés enlace ma maison.

Le merle sonne-réveil retourne à ses affaires, cédant à l'hirondelle qui file vers la mer. Je n'irai pas fouler aujourd'hui le rivage, j'avance le pas léger dans le vert des feuillages.

J'ai besoin du silence habité des collines pour retrouver mes sens, mes légendes intimes, t'accueillir dans l'odeur parfumée de la sève, entendre frémir ton cœur, te fabriquer des rêves.

Seras-tu, comme moi, amoureux de la Terre? Aimeras-tu aussi la pureté de l'aurore? Ce moment si gracieux où l'on oublie la mort.

Regarde la fourmi qui trottine déjà, elle préserve son nid comme moi avec toi. Et vois-tu cette abeille en quête de nectar? Comme celui plein d'amour que mon sein te prépare.

Aimeras-tu courir dans les vagues salées? Chercher des coquillages aux volutes nacrées? Dénicher le tourteau dans les trous des rochers? Édifier des châteaux détruits par la marée et tout recommencer..

Mais au creux du vallon, la cloche vrille l'azur, en moi tu fais un bond, je souris, te rassure. Il est l'heure mon petit de rentrer maintenant! Rejoindre notre logis où ton père nous attend.

De ce doux rendez-vous, je dois faire demi-tour. Allez, viens petit loup, bientôt, ce s'ra ton tour...

[Haakor]

Tu te débrouille bien, en tous cas bravo et merci de l’avoir posté.

[Vintan]